Сижу тут, страдаю от лени. Шортриды писать - так я забанен на ФБ, а лонгриды... ну, накатал вчера за день повесть. Утром проспался, перечитал дело рук своих, в целом было стыдно, але местами смешно. Но не каждый же день так!
Мне командир говорит - тебя с войны отпускать нельзя, потому что ты начинаешь вокруг себя порядки наводить. Так воюй тогда уже конкретно против ракозавров, а не против человечества в целом. Есть же и хорошие люди. Джон Леннон, Боб Марли, Иисус, Далида.
Я говорю - что значит "есть", они уже все умерли!
А она мне - вот именно. Такшо давай, пакуй баул и пиздуй на фронт, где вред от тебя будет минимальным.
И думаю: а собственно - шо такое? Вот я пишу для Фифейшества всякие приколы в "твердых формах". Лимерики, сонеты с этими ебучими терцинами, хокку, танка... докатился уже до скальдической поэзии в размерах дротткветт и рунхент. Дальше отступать некуда, остаются только одностишия Вишневского, чукотские песни в стиле "мынна рырка ыттырдын, рыбсавхоз балык тырдын", и прочие гарики Ну или гекзаметрами хуярить, типа "Муза воспой чиполлину, такую скотину..." Все, фантазии не хватает. А девушке в Париже скушно. Девушка хочет пиитических упоений.
Решил започаткувать свою собственную поэтическую форму. Почему это Гарику можно, а мне нет? Ну и шо шо я не губерман? Я страдаю острым ультранационализмом и манией арийского величия. Двустрочие на пять слогов с мужской рифмой.
